Die Gesellschaft erwartet von dir, dass du dich kümmerst, sie braucht sich nicht um dich zu scheren, das würde sie zu sehr belasten, aber wenn du dich um dich selbst kümmern willst, solltest du für einen reibungsfreien Behördengang sorgen, im Gegensatz zu dünnem Stuhlgang dient der nämlich der Lebensqualität. Der Gesellschaft ist auch die Welt egal, die kannst du noch retten – in deinem nächsten Leben, dafür ist jetzt keine Zeit, denn du musst Quartalssteuern absetzen, dein Studium beantragen, und dich um deinen Einstieg in selbiges explizit selbst kümmern. Dir legt keiner mehr Informationen aufs Plastiktablett, dein Gedächtnis muss selbst sieben.
Werd’ erwachsen, mein Kind, du musst endlich lernen, deine Freiheit in Pflichten zu wiegen.
Meine Oma muss Mathematik studiert haben.
Sie hat schon vor 20 Jahren gesagt, man soll den Tag nicht vor dem Abend loben – und dass jeder seine gerechte Strafe bekäme.
Kleine Sünden bestraft Gott gleich, sagte sie immer – und die statistische Wahrscheinlichkeit gibt ihr Recht.
Von all dem weiß meine Oma – freilich – alles und nichts, nichts und alles.
Sie hat 65 Jahre gelebt, das scheint empirisch genauso zu qualifizieren wie 10 Semester Mathematikstudium.
Wirklich erstaunlich.
(Aus keineJugend on Twitter – ein keinVerlag.de-Projekt)
The Sinnerman, lost in thoughts,
caressed some clouds
with his worn-out claws.
The knife, stained and rusty,
cannot remind anyone of danger,
can’t even remember how it felt,
can’t recall the joy of threatening
some pale-skinned girl.
Me and God, walking hand in hand,
I’m trying to cheer him up,
telling him it is not his fault,
that everything has not got anything to do
with him – that he doesn’t play any role,
but both of us know I’m lying,
and all the world seems aware of that fact.
And I really feel sorry for the little man on my side,
his wrinkled smile – I like him and wish
I could somehow ease his pain,
so I pray for him. My little prayer to god for good.
Und ein Sandwurf streckt den eigenartigen Kopf aus den Körnern, die ihm den Schlaf bereiteten. Mit merkwürdigen Fühlern malt er auf Meeressandkörnern Mahnmale für diesen denkwürdigen Ohrenblick. Seine Geburt aus bloßer Fantasie ist ein Großereignis der Natur. Als Maulwurf eingeschlafen – als sonderbare Kreatur aufgewacht, die nur an süßen Tagen schlummert. Luftlöcher, durch die Zeit fällt und ab und zu ein Mensch, lassen den Strand atmen, wo nur einen Sandwurf entfernt Kinder spielen. Mit offenen Augen hört er das Salz im Wasser perlen, wo für Scherben einer Sekunde ein Regenbogen sanft den Boden küsst.
Und eine Welle erzählt von schlafenden Fischen...
Es zieht im Wind den kleinen Stoffvorhang durchs Fenster. Er schnuppert an der großen, weiten Welt, die die Stadtluft zu ihm heraufträgt. Die Kreuzung weit, weit unten spendet ihm, hupend, Applaus und er genießt die Weite des Balkons. Dann schlägt das Fenster zu und ein in seine Träume vom Fliegenlernen, knebelt ihn, kettet ihn an und schnürt ihm die Fasern ab, bis keine mehr einen Hauch von Entspannung in sich trägt, bis er sich nicht mehr regt.
Die zerrissene Gardine vom Haus gegenüber – viele Balkone weit entfernt – sie gleicht einem Sternbild, das Voraussagen trifft und gerade erzählt sie dieselbe Geschichte. Welche Freiheit wohnt schon einem Stück Stoff inne, das von Haus aus angeleistet wird, und den Wind braucht, um eine Hand in den Regen zu strecken.
Hier hängt die Zivilisation an Fensterritzen Beweise auf für die Einsamkeit, die sie schafft, weil sie die Lagerfeuer verbietet, an denen man sich früher Geschichten erzählte. Weil sie Kinder hervorbringt, die Häuserschluchten schon als Landschaft empfinden, als Weite, als Unbegrenztheit, weil sie sich selbst entfremdet und verstümmelt – deshalb verhängt sie Fenster überhaupt.
Zeit streichelt das gekittete Fenster,
zart, und richtet es doch damit zugrunde.
Es hat mehr Schimpfworte gehört,
als es Menschen überhaupt gibt – wozu.
Bedeutungslos geifern zwei betagte Ehepaare
vor dem Fenster, das Regen hereinlässt,
weil es jemand geöffnet hat,
sie sind schon ganz alt geworden davon.
Gleichgültig platzt die Farbe ab
und deckt alte Narben auf,
Gebrauchsspuren, Abnutzungserscheinungen.
Und es beschließt stumm zu brechen.
Bald werden wir alle
dreihundert Jahre leben,
flüstert eine Stimme –
und dann läuft sie mir
eiskalt ins Ohr,
von dort ins Hirn
und dann ins Mark.
Schaudern lässt mich erblassen.
Gut, sag ich mir,
vielleicht lernt ja
in zweihundert Jahren
jemand was und ist dann
hundert Jahre weise...
aber was ist... mit dem Rest...
und mir wird Himmelangst.
Blatt im Wind,
es rüttelt bedrohlich
an milchiger Nabelschnur.
Das Leben reißt es mit sich.
Nichts ist schlimmer als eins,
sagt das Narrenvolk,
was aber, wenn wirklich nichts
schlimmer ist, als eins.
Eine Puppenkiste voll Verachtung,
die nur dem Menschen gilt
und seinem milden Treiben,
sinnloses Streben nach Nichts.
Wenn ich dir alles genommen habe,
was dich nur scheinbar glücklich macht
und du vor dem stehst, was echt ist,
was dir keiner nehmen kann,
dann will ich dich lachen sehen,
wenn ich aus der Puppenkiste grine.
